Liebes Tagebuch (130)

Die Schwimmsaison ist schon wieder vorbei. Es geht nicht ganz gerecht zu in unseren Breitengraden – gerade einmal viereinhalb Monaten Freiluftsaison (dieses Jahr wegen des kalten Mais sogar nur dreieinhalb) stehen lange siebeneinhalb Monate Hallensaison gegenüber. Umgekehrt wäre es mir deutlich lieber.

In den letzten Wochen war ich morgens häufig der einzige Besucher in meinem Lieblingsfreibad – was bei 17 °C Wasser- und 13 °C Lufttemperatur aber auch nicht besonders verwunderlich ist.

Ich werde sie jedenfalls alle vermissen. Den cholerischen Bademeister Lifeguard, der ja eigentlich meistens ganz nett ist; den von Ehrgeiz zerfressenen Vater, der mit der Stoppuhr in der Hand vom Beckenrand aus alle Badegäste laut- und wortstark maßregelt, die es wagen, auch nur die Heckwelle seines hin und herkraulenden Sohnes zu kreuzen, das könnte ihn womöglich eine Hundertstel kosten; den Privatier und Schönwetterschwimmer Herrn Dickbauch, der bereits zu Beginn der Badesaison so braun ist wie der Rest der Menschheit erst gegen Ende; Häuptling Grüne Badekappe, der gleichermaßen ziel- wie rücksichtslos durch das Becken mäandert, mit einem Schwimmstil, der wohl Delphin sein soll, der aber, weil er dabei nicht waagerecht im Wasser liegt, sondern senkrecht darin hängt, eher an einen flügellahmen Albatros erinnert, der verzweifelt versucht, sich aus dem Wasser zu erheben; sämtliche alten Damen, die, sich angeregt über die letzten Operationen unterhaltend, gemütlich nebeneinander schwimmen und damit die Bahnenschwimmer zum fortwährenden Slalom zwingen u. v. m.

Bis in siebeneinhalb Monaten …